Именная.

Для доцента. И на этом  разговоры о Любви заканчиваю. 

 Однажды летом шел куда-то дождь.
Со звуками победной канонады,
Перед собой не чувствуя преграды,
Он шел через сады как гордый вождь.
И все ему, казалось, были рады.
Сквозь мутный жидкий край его плаща 
Просвечивали пышный куст жасмина,
За ним овраг, свою крутую спину
Согнувший перед лигами плюща,
Являя этим жалкую картину.
А дождь все шел и шел куда-то вдаль,
Шагал вперед, по сторонам не глядя,
Испортив мимоходом чье-то платье,
Нашептывая «мне безумно жаль»,
И продолжая мокрые объятья.
Он написал мне что-то на окне,
Размыто, непонятно, некрасиво.
Я крикнул: «Что за бред?», и с новой силой
Он объяснял мне что-то на стекле.
Потом ушел. Затих, исчез, пропал.
Как «неизвестный» в старом детективе,
И, чьей-то подчиняясь директиве,
Открыв окно, я звал его и звал.
И эхом крик метался по квартире.